Picurú

voy a matar a moe... wiiiiiiiiiiiiiiiiiii

Domingo 5 de diciembre compren el diario la capital, sale publicado un trabajo mío y de dos amigos más.

¿Ha de ser cierto?
¿Qué juego juego hoy? ¿Qué mundo pisa mis penas? ¿Quién se encargará de mi?
El cerebro descubrió una nueva voz que no cree real. Una voz sin autoridad... esta manda y manda, pero nadie la ha de escuchar.
Usualmente, mi refugio: el silencio y una sombra surcada por un pasado constante. Pero hoy, estos tantos "hoys" desvistieron mis miedos dejando mi mente desnuda. Es un sueño de terror, que no llega a pesadilla...
"Eu necessito de seu amor" ¿Y por qué? Es por hoy y es por esto. Me incita a recorrer esa brisa que ellos crean y en vos reposa.
Mi nuevo refugio es mi viejo enemigo. Mi nuevo miedo es mi viejo amor... hace cuanto que no te escucho, hace cuanto que no te bailo.
Esto nace de mi sentido amarillista de la vida, que pierde sentido ante todo retorno, quizá ¿protorno?: quiero que hoy se transforme en mañana... no lo soporto...

"Qué demonios me importa" dijo el gnomo ese colorado y de orjeas redondas, mal gnomo era el del volcán. "Pues, si poco es tu interés entonces vete al cuerno" y el gordinflón le tiró con un jarro, mientras que el otro se esfumaba levantando polvo y nieblas.
"Libre al fin, libre de él libre de mí, ahahhahaha que nada quiero hacer, y sólo un gnomo ser... laralai larai" los tiempos cambiaban colores y el bicharraco deformado, salido de un mal cuento de hadas ni cuenta se dio désto... una tormenta azulada y un rayo lo partió.

Llorar.
Tiraba la cara contra el suelo y decíase: "no hay barreras"
Y el refugiau' sólo pensaba en una cosa: "¿Cuán patética puede tornanrse la vida hoy?"
Luego, el anochecer borraba el cielo luminoso para dejar al descubierto las íntimas sombras.
Y los fonemas se cruzaban entre sí formando estrepitosos tormentos.
Volvían al puerto los héroes sin poder partir.
El río se separa en tiempos remotos de la historia y un centro infinito. Trampa sin trucos.
Callaron los internos y se escuchó en la lejanía un sumbido; la carreta clonando hogares o quizá mutilando una víctima...
Velan.

¿Cómo es?
Tratamos de ser algo.
Y olvidamos de ser nosotros.
Olvidamos que el futuro es impredesible.
Olvidamos que las estructuras se desarman.
Olvidamos que los límites no existen.
Olvidamos tratando de recordar leyes inexistentes.

Hambre.
Salía de dolores internos, el estómago se revertía logrando prontamente voltear el cuerpo entero. Era una bolsa que iba escupiendo sangre, órganos, huesos, líquidos, etc.
La persona encargada de vivir allí sufría de un desgarre de pieles, viendo con sus ojos como se auto-destruía.
Todo debido a su poder de auto-convicción. Una vida entera entrenándose para ese fin. Pues hoy lo logró.
De seguro que no murió, tal era su poder que hasta se confía en una resurreción gloriosa.

Pre-gripe.
Nueve de la noche, lluvia.
Piloto y paraguas.
Sin divisar rostros venideros, sin prevenir quién hay detrás.
Paisaje lúgubre.
Viento y vuelo.
¿Mary poppins?